Los mundos

Por Juan Urzúa

Son los mundos la canción interminable de los ciegos,

O el beber de los pájaros en las canillas fogosas del atardecer cayendo.

O la repetición infinita de rotativas gastadas en la espera,

a espera de la que fui cómplice mientras te esperaba.

Son el vacío vaso que juega entre mis dedos,

O la tentación que se pasea desnuda por mi sien

Turbando el horizonte de mis sabanas,

Haciéndome manchar mis deseos.

Son como los versos inconjugables de Girando,

O la machaca incontenible de Lihn,

Que me tortura mientras juego a ser un maldito poeta,

O las maldiciones que expele mi boca mientras te toco.

Son como las notas que salen fogosas de las guitarras,

O el canto alegórico de niñetes en coro

Que se pelean el cielo infinito con sus húmedas gargantas,

O las patadas y empujones que recibo mientras bailo.

Son los mundos el libido candor de psicópatas y pansexuales,

O los gemidos de los benditos pederastas

Que revuelcan sus sexos en la fría mañana,

En que los golpes destruían la inocencia.

O son como el hambre de los oficinistas

Cansados de estar abajo,

O el látigo sediento de tortura,

Del que no se atreve a mirarme.

Son los mundos mi boca seca diciendo basta,

Mis piernas rígidas en la espera,

Mi puño apretando la muerte,

Que se dispara,

-acabándome-